濃霧、流水。

    黑暗旁荻花瑟瑟，河水默默流動，河上的霧濃如煙。

    一點微弱的火光在河面上閃動。

    不是火光。

    是爐火。

    一葉孤舟，一只小小的紅泥火爐，閃動著火光，照著盤膝坐在船頭的一個老人，青斗笠、綠蓑衣，滿頭白發如霜。

    風中飄著一陣陣苦澀而清冽的芳香，是茶，也是藥。

    老人手里有一根木棍、一把刀——四尺長的木棍、七寸長的刀。

    老人正在用這把刀，慢慢削著這根木棍。

    刀鋒極快，他手里的刀極穩定。

    無論誰都看不出，像咋么樣一個衰老的人，會有這么一雙穩定的手。

    木棍漸漸被削成形了，是劍的形狀。

    四尺長的木棍，被削成了一柄三尺七寸長的劍，有劍鄂，也有劍鋒。

    老人輕撫著劍鋒，爐火閃動在他臉上，他臉上帶著種奇怪的表情，像是在興奮，又像是在恐懼，在懷念、在嘆息……

    老人握住劍柄，慢慢的站起來。

    劍尖垂落，他佝僂著的身子，卻突然變得挺直起來。

    在這一瞬間，老人仿佛變了一個人。

    就像是一柄被裝在破舊皮鞘中的利劍，忽然被拔了出來，閃爍著攝人的鋒芒。